::P`AO, SENHOR?::
Вероятно, ему не было и шести. Грязное лицо, босой, рванная футболка, спутанные волосы. Он не очень-то отличался от других сотен тысяч таких же сирот, скитающихся по улицам Рио-де-Жанейро. Я шел в ближайшее кафе выпить чашечку кофе, когда он подошел сзади. Поглощенный мыслям о деле, которое я только что закончил, и размышляя о занятиях, которые собирался проводить, я едва почувствовал его легкое похлопывание по руке. Остановившись, я обернулся и, никого не заметив, продолжал путь. Однако, не успев, сделал несколько шагов, почувствовал ещё одно похлопывание. На этот раз я остановился и посмотрел вниз. Это был он. Из-за чумазых щек и угольно-черных волос его глаза казались светлее. "Pao, senhor" (Хлеба, сеньор.) Живущие в Бразилии ежедневно имеют возможность купить бутерброд или леденец для таких вот маленьких парий. Это самое малое, что можно сделать. Я сказал ему, чтобы он шёл за мной, и мы вошли в кафе. "Кофе для меня и что-нибудь вкусное для моего маленького друга." Мальчик подбежал к кондитерскому прилавку, чтобы сделать выбор. Обычно эти малыши берут еду и убегают прочь на улицу, не говоря ни слова. Но этот маленький парнишка удивил меня. В кафе была длинная барная стойка: на одном конце кондитерские изделия, на другом - кофе. Поскольку мальчик занялся выбором, я отправился к другому концу стойки и принялся за кофе. Как раз в тот момент, когда мысли мои, до того сошедшие, как поезд с рельсов, вернулись назад к делам, я вновь увидел его. Он стоял у входа в кафе с хлебом в руке, и, приподнявшись на цыпочки, вглядывался в людей. "Что он делает?" - подумал я. Потом увидев меня, засеменил в моём направлении. Он подошёл и остановился передо мной: глаза на уровне пряжки ремня. Маленький бразильский сирота посмотрел вверх на большого американского миссионера, одарил меня улыбкой, которая покорила бы ваше сердце, и сказал: "Obrigado" (Спасибо). Затем нервно скребя большим пальцем ноги заднюю часть лодыжки, добавил: "Muiti obrigado" (Большое спасибо.) У меня неожиданно появилась сумасшедшее желание скупить ему весь ресторан. Но прежде чем я успел сказать что-нибудь, он повернулся и выбежал за дверь. Я пишу эти строки, стоя у барной стойки кафе, мой кофе остыл, и я опоздал на занятие: во мне всё ещё живёт чувство, пережитое полчаса назад. И я задаюсь вопросом. Если меня так тронул этот уличный сирота, поблагодаривший за кусок хлеба, во сколько крат больше Господь тронут, когда я останавливаюсь, чтобы поблагодарить Его - действительно поблагодарить Его - за спасение моей души.
Неизвестный американский мессионер